Letra de El Poeta Que No Queria Serlo

No escribo por gusto Ni por arte Tampoco para hacerme famoso Escribo como terapia, para no volverme loco Para soltar lo que me pesa, lo que no digo, lo que me come por dentro Escribo porque sino lo hago me hundo Las palabras no las pienso Me salen del alma Como si ellas hablaran por mí cuando ya no puedo más Yo no escribo, lo hace mi alma, para soltar peso, cuando mi cuerpo no puede más Cuando la mente se rinde No pienso los versos Los escribo sin querer Como quien tose la tristeza para poder respirar Mi alma escribe lo que yo no me atrevo a decir Sabe dónde guardo los miedos Los que comentan que mis letras son IA Te aseguro que no tienen ni puta idea Uno ya no tiene alma para escribir sobre la depresión Solo puede hacerlo quien por ella pasa Como por ejemplo, el poeta de la depresión Hay un silencio que no se va Vive en mi pecho, respira más Cada pensamiento se vuelve prisión Me hundo despacio, sin explicación La noche no acaba, grito despacio para no romperme Aunque me pierda en la oscuridad No quiero dejar de intentar respirar No hay salida, no hay final Solo un vacío que vuelve a hablar Cada día pesa igual Maldita mente que no quiere parar La voz de dentro no deja dormir Me dicen cosas que no quiero oír Camino roto, sin dirección Qué jodido es vivir sin razón La soledad se sienta a mi lado Me mira fijo, me deja helado No queda nada, solo un cuerpo lleno de dolor A veces pienso en desaparecer Dejar que el ruido me deje de doler Pero hay un suspiro que no se rindió Una voz pequeña que me dice: Noo Otra noche sin dormir Mi mente grita, no quiere seguir Cada suspiro duele más Cada recuerdo me parte en dos No tengo fuerzas pa' fingir que estoy bien Ni ganas de responder cuando alguien pregunta Sonrío porque es lo que esperan Pero por dentro solo quiero desaparecer El tiempo pasa y no lo siento Soy un fantasma dentro del viento La vida pesa, me arrastra al fin Ya no sé por qué sigo aquí Porque la depresión, te mata despacio Te roba el alma, te deja vacío, te rompe en mil pedazos Te hace odiarte sin motivo Aahg Pero nadie escucha el ruido, pero aún respiro Aunque no quiera, aunque mi mente me muerda entera Por no morir del todo, me duele el aire, me duele pensar A veces quiero llorar pero no sale nada Solo un silencio que me quema No quiero morir, pero tampoco sé vivir Todo se siente igual Nada duele más que el vacío Sigo respirando, sin saber si es por costumbre o por cobardía A veces pienso que tal vez Alguien allá afuera sienta lo mismo y eso me da un segundo más de vida Hoy desperté y sentí el mismo peso Esa piedra en el pecho que no se va Abro los ojos y ya estoy cansado Como si la noche me hubiera vencido otra vez No elegí escribir Fue la tristeza la que tomó mi mano Fueron los años de vacío, los días grises sin nombre Los que me enseñaron a hablar con el dolor No busqué la inspiración Me encontró ella en el silencio Cuando ya no quedaba nada, ni lágrimas ni ganas Escribí para no morir Para que mis palabras respiraran por mí Cuando yo ya no podía hacerlo Cada verso era un grito mudo Me llamaron loco, pero nunca entendieron Que la locura era lo único que me mantenía cuerdo Que en medio del abismo Solo la poesía me habló con ternura Ahora soy el poeta de la depresión El que vio la oscuridad tan de cerca Que aprendió a describirla con precisión El que sangra letras, para no sangrar de verdad Y aunque nadie lo sepa Cada palabra que dejo en el papel Es una pequeña victoria Una prueba de que sigo aquí A pesar de todo escribo, porque sino lo hago me muero un poco más No soy poeta por elección Soy el loco que escribe para no romperse El que se abre el alma con letras, porque no sabe hacerlo de otra forma Estoy cansado de fingir que estoy bien, de sonreír Cuando lo único que quiero, es cerrar los ojos y desaparecer, un rato Y sí, tengo días de mierda Semanas enteras, donde no hay luz, ni ganas ni sentido Pero escribir me salva un poco Me da la sensación de que sigo aquí Aunque esté roto, aunque todo me duela No soy poeta, soy alguien que se rompió Muchas veces y aprendió a escribir entre los pedazos Si me llaman loco, que lo hagan Al menos ya no me guardo nada, suelto todo Porque guardarlo me mata Y cuando termino, cuando cierro el cuaderno Respiro más liviano, como si por un momento la tristeza soltara mi cuello Y me dejara en paz No elegí escribir Me eligió la mierda que llevo dentro No quería ser poeta No quería que nadie leyera mis pedazos rotos Y ahora soy el poeta que no quería serlo